ГлавнаяИдеиМонологиМакс Эрнст. Сны

Макс Эрнст. Сны

второй заход

он пытался записывать сны; смешно – ведь все его картины – настоящие сны; человеческое давно уже перестало быть дневной стихией: на наших улицах и в наших ящиках слишком много пошлости, и человек уходит от дневного света, таится, скрывается так надежно, что сам себя уже не может отыскать в этих лабиринтах снов…

скрывайся и таи
все чувства и мечты свои…

и подход к натуре совершенно меняется: вот женщина, которая изящна… да нет, это не те слова, потому что она напоминает лиану, или ветку, дрожащую на ветру, или русло реки, которая петляет среди луга; в ней дышит живая природа

ее глаза могут изобразить что угодно, только меня не обманешь; я умею определять меру сложности и пустоты – а в любом живом существе этот симбиоз структуры и смысла, и в наше время красота лица никого уже не волнует (хоть потому что они научились делать лицо, по сути – все маски)

мне надо определить это существо в живой иерархии природы, из которой многие человечки так быстро выпрыгнули, заявив себя царями природы; я их туда снова запихиваю, потому что прыгучесть мне не нравится, поганое свойство и вообще не человеческое, это какие-нибудь кузнечики или саранча… вот-вот…

и я вижу плоскости и стебли, струи и ветви, форму и пустоту; все это чистая антропология, только отдает археологией – не моя вина; мера схематизации определяется мерой жизни, а она оказывается печально ничтожна

Я утверждаю, что писать – это мой способ мыслить. (Луи Арагон)

это не констатация, а исследование: мы идем по безжизненной пустыне (уж с этим давно все согласны) и пробуем найти живое, найти биение пульса, настоящее чувство и пр. в этом роде – признаться, даже не могу перечислить, это как окунуться в колодец

я бы сам рад написать ее лицо, но у нее давно уже нет лица, вот в чем проблема, и в этом вопросе мы не понимаем друг друга: она полагает, что можно рисовать жизнь и полагать ее реальностью – а я, напротив, рисую сны, проходя сквозь каменную небыль быта…

человеческий взгляд – вот в чем проблема; собственно, это совершенно объективный процесс – как выражаются ученые головы, когда у них нет никакой возможности понять или решить проблему, а именно такой проблемой и стал человек с его сложностью и глубиной, и любовью, и верой

нет, г-да, так нельзя; в конце концов, это вы с вашей вонючей машиной цивилизации лишили его всего этого: лишили дома, Бога, земли, звезд, мечты, поэзии — да вы же раздели его донага, а теперь что?.. у него даже окна нет, чтобы посмотреть на небо

творчество – не служение, все это слова – и только; это не писание картин для выставки, а просто способ бытия

художник живет, только когда творит – и этому есть простое объяснение: представьте себе темную комнату, окно, сквозь которое ни черта все равно не видно, одни ночные тени – и вообще, вы подчиняетесь какому-то дурацкому распорядку, начиная с времени, смены дня и ночи и пр. чепуха – вы полностью подчиняетесь данности

картины – окна в мир иной; они писали пейзажи и вешали на стены; вы не ощущаете тут нелепость, тавтологию? – зачем вешать на стены обыденной комнаты в банальном мире еще пару банальных пейзажей, которые просто мультиплицируют безысходность?..

материал, внешняя жизнь, отношения, лекции – все это и так давит на сознание; эти «объекты» вовсе не объекты и вовсе не нейтральны; вот, я читаю лекцию и желаю вызвать определенные чувства — иначе как они смогут меня понять, мы же на разных полях играем? –

так вот, эти чувства по поводу любви или войны, литературы или живописи – они же как собаки, они раздирают тебя самого, и получается какая-то опасная игра с собственной душой – а вот есть ли в ней смысл, нежна ли она – тут у меня большой вопрос

да-да, ведь твоя душа уже прошла все эти испытания, падения, потрясения и соблазны, так что это ужасно вредное занятие

скрывайся и таи…

в темной комнате вспыхивают окна моих картин – мои волшебные сны, и я пытаюсь запечатлеть их, остановить мгновение – вот и весь «смысл творчества», и большего я не могу

так что я даже не могу сказать, что именно я сам все это делаю – меня ведет Его рука в неведомое, о чем имею малое представление, да и рассуждать об этом – совершенно нелепое занятие; обыватели, которые ждут, что им сейчас вот тут раскроют какой-то там «смысл жизни» — досужие проходимцы

никто никому ничего не может раскрыть – кроме него самого

картина – намек, знак, дверь, открывайте ее и идите сами; человек идет сам, или просто это невинная имитация движения, о которой вы все договорились и спокойно сидите на счастливых жопах, лишь легкая тревога иногда всколыхнет наиболее чувствительные души: мол, как-то плохо получается, жизнь-то течет мимо…

никого невозможно притянуть к смыслу – лишь порождает ненужные страсти и лишние вопросы без ответов, а у меня этого добра и так довольно

скрывайся и таи

М. Эрнст. День и ночь

говорю: прошла все эти пропасти и зовы, кипящую ненависть войны и пошлость вашего общего небытия, у вас ни атома жизни не осталось, причем давно – пошли к черту, не желаю я с вами разговаривать или чему-то вас учить; у меня что, нет даже права на отвращение?!..

творчество возможно только вне мира сего; кто говорит об индивидуализме, бегстве, бунте, мрачном романтизме или символах, обличает аморализм массы или алчь, или шум арен – тот говорит о Христе

а Он призывает к творчеству, которому не учат (даже Он не смог вас научить, пробить вашу тупость и глухоту) – этому не учат – это разрывает душу изнутри; вот поэтому если не погубите душу свою, не спасетесь – поняли?..

душа не идол и не имущество, а движение, взлет ввысь, взрыв жизни, зовы и сны – вот клавиши, на которых я могу играть, вот формы, из которых я ваяю мой цветущий мир, мой волшебный сон, который вспыхивает в этом окне сознания среди вашей тины и тьмы

попробуйте ухватить этот миг, я ничем не могу вам помочь: все объяснения лишь уводят во мрак, в котором не может дышать непосвященный

скрывайся и таи

что такое картина?.. проявление тайны

привычный мир мрачен и убог, и светлые движения гаснут, едва возникнув; вот молодая женщина, которая уже давно смирилась, что в мире нет любви, а существует лишь повседневная суета и сплетни: на краткий миг душа ее вспыхнула и тотчас угасла, потому что все вокруг гасит, закрывает, убивает, смиряет и пр. – no way

и вы не верите в сны, как не верите в любовь – и в Бога

художник очищает мир от тьмы, как бы соскабливает ее, или разрывает пелену, и вот, сияет кусочек Рая на фоне настоящей лазури, но поймите же, что туда не тащат на веревке: иди, смотри – ну, посмотрит и что? – он же ни черта не увидит, если не болел этим, не видел снов, если не предпочитает эти сны – яви

скрывайся и таи

13 ноября 2021

Показать статьи на
схожую тему: